Gus: „Es schmeckt wie …“ Ich: „Essen.“ Gus: „Ja, genau. Es schmeckt wie Essen, hervorragend zubereitet. Aber es schmeckt nicht, wie soll ich das höflich ausdrücken …?“ Ich: „Es schmeckt nicht so, als hätte Gott persönlich den Himmel in fünf Gängen zubereitet und sie dir dann serviert, begleitet von leuchtenden Kugeln aus fermentiertem, blubberndem Plasma, während echte Blütenblätter über deinen Esstisch am Kanalufer schwebten.“ Gus: „Schön formuliert.“ Gus’ Vater: „Unsere Kinder sind seltsam.“ Mein Vater: „Schön formuliert.“